perder lo perdido

Un dia me di cuenta que mí arte era el de perder el tiempo y el de contentarme con pocas palabras halagueñas.

No es cosa sencilla perder el tiempo, perderlo, alejarlo de la mente. Conocí muy pocas personas , por decir,  que lo supieran hacer con cierta destreza . Las personas no saben que hacer si les toca un rato o todo un día de tiempo para perder. Porque no hay escapatoria cuando toca. Saber hacer sin hacer nada es arte al cuadrado. Me siento Borges , Evita y Maradona. Sola o acompañada, haciendo sin hacer nada, viviendo horas y horas en una nube florida o triste, no importa. La cuestión es perder la noción. Perder la noción irreparable en nuestras mentes que algo pasa entre una cosa y otra. 

Gravedad Cero

 Gravedad cero

¿Dónde ocurren las cosas que me ocurren?

¿Dónde encuentro lo que ya pasó?

Es ahí, sin gravedad, dónde ocurre todo?

¿Son las cosas reales para mí, allí?  O en otro lugar?

¿Dónde ocurren las cosas?

Mí memoria no inscribe en el cuerpo las palabras que suscita. Se van. Se pierden en las más variadas bifurcaciones. 

Dejan de existir . 

ansiedad

 ¿Tiene  acaso un pájaro el apuro cuando se alza en vuelo, y el aire contra su pecho lo convierte en un planeador experto?

¿Tiene acaso, apuro, la flor en mostrarse bella, única?

¿Tiene apuro incluso, la semilla en germinar?

El único que apura las cosas es el pensamiento.

Viejos hábitos

Soy alguien, a fin de cuentas, sin mis viejos hábitos?

Hay otra, más allá de mi misma? 

Qué hay, si me encuentrara con ella?

De algo estoy muy segura

Le preguntaría:

podrías cambiar esta forma de ser, 

                                                        o aquella otra, que es impostada, reiterada?

Acaso estas preguntas no son ya parte de mis viejos hábitos inútiles?

Es tan difícil salir de un bucle malicioso?

La respuesta se se vueve molesta e intrincada. Ajena.

La pregunta misma es pura circunvalación

Mas me valdría encontrar una pregunta nueva, definitiva, que no estuviera hecha de palabras, ni siquiera de pensamiento, sabido de memoria

Una pregunta viva! Suelta! Exterior!

Sin respuesta 

gente vacía

 Repugnante

Una búsqueda de satisfacción que no calla

Una satisfacción que se escapa

Qué importancia tiene la vida ajena cuando la que se vive es vacua, insípida

Qué conmueve a un corazón que lo pide todo y que no es capaz de dar nada en absoluto

Dios. Y la idea de Dios.

Que suplicio vivir

Que invento siniestro, el tiempo

Sujetos a que pase, sujetos a detenerlo, sujetos a El

Olvidar el tiempo es quedarse sin memoria y quedarse con ella es la perdición

Sin embargo  ella lo seguía queriendo como el primer día y el ya la había olvidado por completo, olvidado como era en verdad, no como él la estaba imaginando, no como esa mujer a medida de sus sueños, sus ansiedades, sus anhelos de intimidad.

Se conformaba con eso. Con soñarla y crearla cada vez mas lejana, indescifrable. Por el contrario ella lo amaba en sus errores, en sus conflictos, en su bobera.

El era tonto y torpe, apenas si sabía leer, ni hablar de escribir. Era la persona más desafinada que había escuchado, pero lo había escuchado cantar en su oído, y deseaba no haberlo sentido nunca tan cerca. Lo amaba en su humanidad, lo amaba como aman los animales, simplemente.

Que hacer, se preguntaba, con un amor tan real, y otro tan ficticio?

Que hacer con un amor a medias? solo quedaba dejarlo ir. Pero, se puede dejar ir un sentimiento, se preguntaba mientras soportaba ese duro martillar de cada uno de los latidos de su corazón? 

No estaba vacía, reflexionaba, al menos no estaba vacía como es gente que a menudo se quedaba freezada ante el más mínimo movimiento de amar. 

Enmudecí. Dijo.

Pero lo dijo justo despues de hablar de amor hasta el hartazgo.

Algo de todo eso no fue cierto y me parta un rayo amar algo tan real y por tanto, tan monstruoso. Un enorme y frío corazón de papel. 

Gente vacía.

Finalmente vacía, llena, pero de vacío.

35MM

El día que nos agarró la lluvia no me lo contó nadie.

El día que en el patio hablábamos, y mientras hablábamos reíamos y fumábamos y tomábamos aquella sidra neuquina, nos agarró el chaparrón. Con el chaparrón, pasamos del calor infernal del verano, a un suave y refrescante otoño, sin paradas intermedias, sin ningun tren ni subte que nos llevara o nos trajera de allí.

Con el chaparrón encima nuestro, nos dibujamos una sonrisa de esas que quieren decir algo más pero no se animan.

Aca no se anima el que no quiere, dijeron tuos ojos, correspondidos como una promesa eterna de amor. Tus manos dijeron a las mías que no había tiempo que perder, y como dos peces boqueando fuera del mar, nos sumergimos en esa nube de blanca inmensidad. Unas lenguas voraces se entusiasmaron y unos palpitares de cine mudo se apropiaron del momento donde todo transcurre en absoluto silencio dentro de cada cuerpo, como con cierta verguenza. Mientras las gotas caian al piso estrepitosas, a medio vestir nos desahogamos a plena luz del día, a hurtadillas. Nos desplazamos lo más cerca posibe de manera de no llamar la atención y nos dejamos mojar, lavar y planchar por el instante que aún hace ecos en mi espalda. Resuena el repiqueteo de las gotas enormes, cargadas de frio, golpeando el caluroso patio de azulejos gastados en aquel pasillo de mi vida. Tu aliento olía a pasto recién cortado y a flores de invierno. Ese día, en ese ambiente irreal de
35 milímetros, supe que me amabas pero que pronto deberías irte. Y te fuiste.

el arrebato místico de Julieta

Bendita sea la mujer que te toque

Bendita sea el agua que cae todas las mañanas sobre tu rostro, y cada hora que recorre tu cuerpo

Tu cuerpo esbelto y claro

Tu piel dorada y tus pelos, cada uno de ellos, benditos por haber acariciado mí alma

Benditos los caminos que recorren tus pies, que tienen la suerte de ir llevándote en tu destino

Bendito sea el aire que se posa a tu alrededor y te da vida, con solo estar bailando fresca y calurosamente a cada instante de tu existencia

Y bendito sea el espacio que recorren tus piernas, la mesa donde se apoyan tus manos y tus brazos, cuando la vida pasa y se queda en un gesto, que por cierto, bendito sea cada gesto, cada gesto tuyo que no puedo admirar, pero conozco de memoria

De memoria recito esta conferencia sobre tu existencia, y el regocijo producto de recordarla, de sentirla como una corazonada a cada rato

Benditos tus ojos y tu boca que me han dado de mirar y de beber un elixir que me sirve de amuleto, me sirve de memoria de los tiempos inmemoriales dónde se detienen los suspiros, los anhelos, los pensamientos.

Bienaventurados aquellos que te crucen y te vean venir.

un final doble para la angelita de mariana enriquez

Un bebe muerto paseando de la mano de una niña de once años no parece nada raro en el universo de la literatura. Pero que este mismo bebe, se pudra mientas pasea y busca los propios huesos perdidos en su desentierro, es otra cosa. Si bien la pobre angelita no descansa en paz por causa de estos últimos finales de su vida, procura caer bien y parece no importarle nada eso de estar descomponiéndose todo el tiempo. Esto ultimo es lo mas escandaloso. Al principio a nadie le gustaba su presencia, pero era de todos modos, imposible revertir su estado. Cuando la llenaron de vendas e intentaron frenar el retroceso de su vida en lo tejidos de su cuerpo verdinegro, lo único que lograron fue que se cayeran aun mas, y cuando quisieron asesinarla, se percataron que la pobre se volvía aun mas aterradora y encima de mal humor. Nada funcionaba con ella. Angelita demandaba mucho. Había que entretenerla para que no saliera mucho a la calle y espantara a los niños, sobre todo por los traumas que pudiera provocar en ellos. Los adultos que ya la habían tratado, se alarmaban y agarraban la boca y la nariz con las manos para no escandalizar al resto con grandes sobresaltos. La única que parecía encantada con pasar tanto tiempo con ella era Romi, la china de enfrente. Ella con su falta de erres y sus eles alargadas se entendía muy bien con la bebe muerta. Incluso llegó a prestarle la heladera todo el tiempo que angelita quisiera. Era mejor para ella estar refrigerada, y mas cuando venia el calor del verano en buenos aires. los vivos también se descomponían, pensó angelita, que ya no pensaba como un bebé y empezaba a hablar farfullando alguna cosa sobre los yogures. 

Si bien Angelita quería estar todo el día con su desenterradora, y trataba de no perderla de vista, pasar las horas de la tarde con Romi le parecía toda una aventura. Romi con el tiempo abandonó el castellano cuando le hablaba y Angelita comenzó a entablar farfullaciones con ella en chino a la edad inmortal de 3 los tres años. Gracias a las tardes pasadas en la heladera, creo que duró más y al poco tiempo la ayudaba en las góndolas como agradecimiento. Pronto se ocupaba de reponer las mayonesas, que salían mucho y de hornear el pan. Nunca le gusto cortar fiambre, quizás porque le recordaría que ella estaba muerta. Un día le pidió a su desenterradora si podía ir a vivir al supermercado, que allí se sentía bien y allí se quedó, con Romi, hablando mandarín, reponiendo alimentos no perecederos en los estantes y durmiendo la siesta entre los quesos y las mantecas. Los vecinos del barrio ya se habían acostumbrado, -los que la veían-, a que no hacia nada la bebe en descomposición verdinegra que farfullaba mandarín con Romi. Hasta le tomaron cariño y le ofrecían helados. Incluso una señora muy mayor, un día le propuso llevarla -sin tocarla, porque se desprendía su piel y quedaba a hueso limpio-, a los lagos de Palermo a darle de comer a los patos. La señora Amalia como ya se había dicho, era muy mayor y no reacciono a tiempo cuando una bandada de patos verdinegros, primero la chuzó a la angelita, y luego se la comió. No dejaron ni los huesos, que en el entrevero fueron a parar al fondo de los lagos verdosos sin ninguna dirección. 

Aquellos patos perpetradores de la masacre, hoy se los puede ver de lejos y parecen normales, pero si se acercan, se puede observar como nadan mientras se van descomponiendo.

coincidencia 1848

 La escritora se sienta frente a la pagina en blanco y siente como su corazón obstruye y destruye al mismo tiempo sus proyectos. Piensa, se enreda, se momifica, pasan los siglos y el cursor sigue ahí, inalterable, inalterado, como esperando el instante en que de pronto se convierta en letra. 

No puede más. 

Aquella sentencia, enunciada por su padre, en aquel tiempo sin memoria, su infancia, la convirtió en piedra, "no escribirás, a menos que sea para poder decir algo". Decir algo, masculla dentro suyo. Una mujer con sombrero de lencería azul y negro, la calle de tierra que le moja sus botas de cordones recién estrenadas, apenas usadas unos pocos metros, un carruaje que se detiene a buscarla, un caballero que la espera y sin embargo, su cabeza está en otra parte, dentro de una piscina, o fuera de ella, pero en bañador. Su mente vaga y se entretiene con las olitas que hacen los nadadores en su intento por realizar la brazada al tiempo que la patada lo impulsa, el olor a cloro la penetra como distraído, y la envuelve suavemente. Exhala largamente en medio de un grave mareo. En otro lado, su pequeño pie de alfombra negra se aprieta contra el escalón desgastado de la cabina del redondo gabinete encortinado, que pronto irá a los saltos con ella dentro. El caballero encopado, embigotado hasta el ridículo que va de acompañante y es su prometido, le pregunta: ud siente, duquesa margarita, ese olor a cloro tan extravagante? que mal gusto, andar rociando las veredas con tan poco ilustre fragancia, no? será por los cadáveres? Cuando sus oídos escucharon la palabra cadáveres, sus bañistas cayeron todos muertos y flotaron en la pileta sin hacer ninguna ola, sin comprometerse con la brazada ni con la patada al tiempo justo, coincidiendo con ese envión que los llevara hacia adelante. Los cadáveres flotantes en medio del vapor y de las toallas, ya no olían a músculos contraídos, ni a cuerpos desnudos de hombres con buen porte y disposición. Solo estaban allí, como islotes de otro tiempo. Todos habían sido pasados por el vil metal, y de a poco se iban hundiendo, hundiendo, hundiendo, llenando sus pulmones de agua hasta el ultimo aliento. Están todos muertos, pensó. 

Cuando llegaron al salón, la duquesa ya no estaba. Había preferido el agua en los pulmones y no el horror de vivir en lo sucesivo. 

Cuando la escritora recordó esta historia, llevaba puestos los guantes de goma mientras limpiaba el baño con agua clorada.

Llevo dentro mío tres universos, cual santa trinidad, se dijo. Uno que me trajo hasta acá, otro que recuerdo en ciertas ocasiones y este que se va desagotando. Nací en 1848, fui una duquesa suicida, pero también recuerdo haber tenido un padre que me dijo aquella frase. Hoy solo imagino mientras limpio cada azulejo enmohecido, y retiro cada hongo emergido de entre ellos, que escribo sobre un papel, una vieja historia de desamor, de cuerpos flotando en medio del vapor o tirados en las calles, pasados a sable.  

murallas de la vida

 

Concesiones serias, llegadas a lugares inútiles, vacuos

Resignaciones sensatas, producto del deber ser, perdidas en pantanos dónde nada pasa

Abdicaciones emocionales, estado de insensibilidad, una roca se desarma menos lentamente que su alma, enjuta , apretada, doliente.

Sabrá el diablo que hacer con algo así. Llevar un alma a precio de mercado. Tantos años muerta ha bajado el precio . Se ha de-preciado. Nada vale un alma-piedra.

-De qué murió?

-De sensatez, responde el diablo

-Al cuartito de reciclado, enviar.Ya tuvo bastante tortura, sino pudo salir de la piedra ya está, no hay peor sufrimiento. Dejarla así. Un infierno es poca cosa para ella. Un diablo no le hará temer nada , ya murió para siempre.

Dos almas pasionarias. quién sueña a quién.

 

(hallasen sentadas dos almas,discutiendo acaloradamente , llenas de confusión y desesperación, en el 7mo infierno del Dante, acerca de los fundamentos que daban cuenta de las razones del sinsentido de estar allí).

 

 Un alma furiosa le dice a la otra que como se le ocurrió tocar el timbre y pedir permiso para una llamada, que esa farsa les había traído hasta allí. La otra muriendo ya por sexta vez y ahora también de risa, le contesta, pero si vos me soñaste, me llevaste con tu ansia de sentir algo, querida alma, estamos aquí por tu culpa; sin embargo, de nada me arrepiento, de tomarte, he bebido el agua más bendita, más saturada, más apasionada, no, nunca jamás me podría arrepentir. (...) La otra vuelve a la carga: yo no te soñé; mentiras, infamias, estabas ahí con tu cuerpo y tu suspicacia. Ahí estabas , ahí metida, y luego, bueno, luego te metiste en serio, no tenías porque hacer eso. Lo hiciste sin pedir permiso, agua va, nada. Te metiste en entre mis piernas, bien adentro, transpirando a gotas enteras, pesadas, sobre todo mi ser, yo sentí todo. Cada suspiro, cada caricia, cada embestida. Y te pesqué adentro de tu propio cuerpo luchando por buscarme, por encontrarme. Yo no te soñé. Yo no te traje , vos me tocaste el timbre. Que te lleven los demonios ya mismo y que otra vez te arranquen el corazón. Quiero verlo. Maldigo mis entrañas el haberte visto, el haberte dado el gusto de tenerme y por tu culpa mi deseo se despertó de su letargo, como domado. Ay ay ay . (...) Pero por favor si yo ya había llegado antes de entrar por esa puerta, ya me hiciste el hechizo que hoy padecemos aquí, mi corazón, mi corazón es tuyo, una y otra vez a tu vista, hasta que dejes de soñar-me.

La caída

 Pedirme a mi tener sexo es sinónimo de pedirme que me pare en el borde de una montaña para dejarme caer 

Vértigo

Agonia

Imposibilidad

En ese caso llego al borde del abismo, junto mis pies, levanto los talones y ya en puntillas de pie como en un retrato , una pintura, una obra de arte siniestra, quedó detenida con mi expresión de anhelo en ese borde , en esa montaña siempre a punto de caer, de dejarme caer sin poder hacerlo. Quedó imaginando el viento en mi cara, mi propio planeamiento como una farsa, una película, un libro.

Cuando desees acercarte en ese sentido, es por ahora eso lo que vas a poder conmigo. 

Dejarme en puntillas de pie, congelada, una foto del momento anterior a la imposibilidad de caer de la montaña.

otro fantasma en elsinor

 intentaré poner freno a un fantasma irreducible

uno que como a todxs y a nadie, le recorre los muros de Elsinor

oscuro y aterrador; no respeta, no escucha, no ama

solo enciende las llamas del infierno

en un corazón ya olvidado por quien lo posee,

yo misma

sus palabras, idénticas a las de un dios, se sienten como truenos en mis oídos

cierro los ojos para no ver su propia muerte detrás y delante mío

quiero que muera, pero no lo logro.

busco un freno de mano, 

un freno imposible, inhallable, 

su inconsistencia me derriba todos los sueños.

el vapor, símbolo de aquello que no tiene entidad, ni rostro, me persigue como una flecha

sigo escondida 

pero siempre me encuentra

incluso, en una palabra, una coma, un punto en medio de una pared

padre de los padres,

fantasma irreductible

pensamiento asesino que ruego se detenga

pensamiento fantasma de cada día, de cada linea,

mi padre ha muerto, pero su inconsistencia persiste, invariable, idéntica a si misma, reiterada y vacua.

la busco y la encuentro en cada hombre, en cada hombre

él repite incansable, su paseo vaporoso por los muros del abismo inmemorial, y su voz de trueno resuena años en mi pecho destrozado de tanta búsqueda inútil de una palabra jamás pronunciada, de una acercamiento nunca siquiera imaginado, una pregunta fundamental, acaso solamente un solo y único acontecimiento real.

todos y cada uno de los encuentros, incluso cotidianos, fueron efímeros, volátiles, con sabor a nada, 

tuve un padre, incoloro, un padre indoloro, un padre espectral

hoy mi padre no ha muerto todavía

los truenos resuenan en un murmullo inacabado, en una voz que habla el idioma de lo no dicho, de lo no posible

a pesar de ello deberé enterrarlo vivo, sin temer las consecuencias de este  acto terrible de amor a mi misma, no se puede no tener sino aquello que no se ha tenido nunca, decían y aplico con los fines de sostenerme en algún sitio.

no hallo otra solución menos temeraria y menos dolorosa que un entierro y un duelo, mis lágrimas y mi culpa no son nada comparado al horror que produce algo que no existe y que sin embargo se pasea con voz de trueno y espanto, por un empedrado colmado de verdín, hablando en el idioma de no decir nada, de no cuidar nada, de no importar nada y de olvidarlo todo.

algo sobre la paradoja del amar

¿qué era lo que esperabas que ocurriera, además de contemplar en el rayo de luz del sol, esas partículas de polvo que flotaban, sin cansancio, ni hastío en un ir y venir placenteramente, de un lado a otro, sin ningún apuro, sin ninguna ansiedad por llegar a ningún lado?

¿qué otra cosa mas feliz que esa representación frente a tus parpados, que se regocijan y se enternecen frente esta naturaleza suave y cálida?

solo puede ocurrir un sabotaje para borrarlo todo,

pedirle algo,

que haga algo más...

¡imprudencia y necedad!

¿le vas a pedir también que te salve?

¡cuanto ha hecho ya, mi dulce amor, con ser parte de este mundo!

Su existencia y su recuerdo hacen de mi, una persona feliz

Era todo para mi, y no era nada mas que un rayo de sol con vida propia, con su flotar y su devenir abstracto y lleno de relajado movimiento.

Que insensato pedirle algo esa existencia flotante

¡que insensato!

Y sin embargo.

ensayos sobre la pandemia. entre el nacimiento de la tragedia y la esquizofrenia del sujeto

1. El amo atado

Entre todos los debates abiertos que se han formulado en los diferentes ámbitos -periodísticos, sociales, callejeros, científicos, intelectuales, filosóficos y etc.,- se encuentra uno que a mi entender es suficientemente central como para incursionar en sus derivas, en sus enredos. Se podría graficar en la siguiente expresión:

 ¡Ey! ¡Amo! ¡Devuélvame mi carga!

Hasta aquí, hasta ahora, el problema del sujeto en el sistema de intercambio global venia siendo la lucha de este sujeto y su adecuación inacabada dentro del mismo.

Un problema histórico para el sujeto viene siendo el de la obligatoriedad respecto de cada espacio-tiempo de vida organizado, que luchaba o lucha por mantener "algo fuera" de esa organización, léase ocio, hobbies, deseo de x; este dilema de obediencia del sujeto al menos demuestra alguna falsa aseveración.

Hasta aquí un sujeto obligado a una rutina y un tiempo en disputa con el fin ultimo de conseguir un poco de "libertad".

De aquí en adelante. A a partir de la pandemia. El sujeto urge afiebrado por volver a una normalidad que incluye la disputa del tiempo de libertad, "el resto" del tiempo vital de su propia existencia por fuera de lo encomendado y establecido por otredades que incluyen y marcan a fuego sus posibilidades de desarrollo pautado, así como también en menú de opciones y toma de decisiones

En definitiva el sistema de significantes que ordena hasta los términos de la disputa, es desde el punto de vista sociológico y psicoanalítico, la crisis más profunda y de incierto destino que atraviesa el sujeto hoy en la pandemia.

Manifestado lo central de la crisis del significante amo, de la crisis del amo, se podrá indagar los anteriores golpes y contragolpes y es lo que a modo de malestar se va propagando.

2. Una nueva lucha dialéctica: esta vez entre amos

El sujeto tal cual está construido, lo está para seguir sobre rieles una existencia prefabricada incluso con mucha anterioridad a su nacimiento dado que desde que nace ya "existe como expectativa en sus progenitores" y el mercado y el estado ya han "nombrado" sus opciones, el sujeto está inscripto.
Cuando ese sujeto lucha contra su inscripción lucha contra el amo.

¿qué amo nuevo está en lucha?

Mientras el sujeto inscripto comienza a no entender  quien responde a su demanda, la pelea por "un nuevo escenario" se dirime en la asociación hasta ahora nunca tan manifiesta entre los caminos de la libertad y el estado -ley.

si vemos en perspectiva podemos hilar algún indicio de esta lucha con la incorporación de minorías que  han surgido y se han incorporado como nuevas inscripciones del sujeto.

Esto es contundente y parece por lo menos, a simple vista, contradictorio : limitar, censurar , para ser libres . El nuevo amo que generará nuevas inscripciones en el nuevo sujeto deberá controlar para garantizar " lo no dicho y no inscripto " para dar lugar a un sujeto con mayor amplitud y por ello, mas controvertido.

La lucha de amos la ha desatado la falsa ilusión de orden del individualismo como modo de desenvolvimiento del sujeto. El individualismo es ya una inscripción generalizada, idealizada, universalizada del discurso del amo y un llamado "a Ser" desde ese discurso. Este invento moderno de la individualización ha creado una ficción pomposa, una quimera que se manifiesta hoy en forma de virus y que ha ganado hasta este momento; la forma engañosa de Ser uno mismo, cuando en verdad, se es copia perfecta de un otro individual sobreimpreso.

Los estados fuertes hoy pueden generar caminos en contra de aquella ficción surrealista de un individuo copiado y sobreimpreso, en donde sumar constituye la ecuación que mas conviene a la a-parición de sujeto.

+ diversidad, +equidad, + para todxs sin desanidar un momento el interrogante del sujeto en su particularidad, en su Unicidad.

3. El esclavo no desaparece. La lucha es contra si mismo.

Primero se entierra la posibilidad de un sujeto y luego se le pide que se conozca a si mismo. Por lo menos esta demanda llama a la esquizofrenia.

El amo ha logrado escaparse del ojo del esclavo y esto ha traído problemas muy profundos. La mayoría de ellos han sido fuente de numerosos análisis y  a partir de la revolución industrial con mayor fuerza.

El amo escondido , hoy quedó manifiesto , develado. Todavía no ha podido ser visto, aprehendido y esto constituye una dificultad que llevará a algunas derivas. Por el momento el sujeto patalea que le devuelvan su normalidad, el activo de sus inscripciones. El elefante lo tiene frente de si. El sujeto está perdido solo porque el amo está en disputa.

4. juego de tronos

Si el estado logra hacer carne y espíritu este desdoblamiento puede generar una síntesis que incluya +Ley + Libertad en un paso doble y demostrar que +mecado+trabajo+acumuación es menos sujeto menos libertad, menos no dicho, menos posibilidad de nuevos y distintos sujetos.

La presente lucha será una lucha más conveniente para el sujeto, con espacios para nuevas inscripciones que conllevarán así mismo, nuevas derivas.

supuestos en crisis. cortitos.

1.
La soledad aumenta el individualismo

La interacción social construye un sujeto interdependiente que se autonomiza del "si mismo" y se convierte en deseo de masa, de homogeneización. Este sujeto que obra por el pensamiento masficado y no encuentra un si mismo se identifica rápidamente con universales e ideales que lo deshumanizan, lo desempatizan, en relación al que no esta "dentro" de su configuración , y por ello, en masa, e interacción en diversos ámbitos, se vuelve en contra del "diferente"el "otro"  tratando por todos los medios que cuenta, de suprimirlo, y aislarlo de la sociedad configurada con "afuera" y "adentro" donde el exilio para ese "otro" no es la soledad del sujeto (común), sino el desamparo.

Por el contrario la necesidad de aislamiento, de soledad, de introspección, coloca al sujeto en términos de igualdad, primordial forma social de la solidaridad y la vida en común. 

el virus enmascarado o la lucha del Ser contra su propia pandemia

La principal pandemia se instaló en el mundo y nunca pudo ni siquiera ser advertida por el Ser; solamente el advenimiento de otra pandemia pudo lograr algo para tocar un rato a la primera y darle cierta batalla; el Ser ha sido un espectador activo entre ambas. Su lucha no es sino contra la primera, pero solamente a través de la segunda, final incierto.

Primera pandemia: el supuesto saber de la técnica conlleva el bien de la humanidad y su marco de infinito progreso para el desarrollo de la potencialidad humana. Más tecnica requiere de mas tecnica para arreglar aquello que ha sido efecto en muchos casos involuntario de lo producido por la tecnica.

Segunda pandemia. Necesidad de aislamiento social y detención de intercambios materiales de bienes y servicios ultra acelerados por la técnica.

Un exceso de tipos de consumo , el plus ultra del goce, ha llegado a un límite técnico.
No es posible más tecnica ni ciencia para seguir andando.
Hubo un desacople, uno muy serio, que es tan serio como la aceleración desmedida del sistema de intercambio mundial.

lucha de gigantes invisibles que dejan un campo de batalla expuesto, a la vista de todxs.

paren el mundo que me quiero bajar! el mundo ha parado, pero nadie se puede bajar. nadie puede huir, nadie puede escapar.

el vacio de saber se adelantó como un tren a toda marcha para el cual no estaban terminadas las vias, nadie puede escaparse de ese tren, cualquier medida es suicida e inútil.

la segunda pandemia alerta de manera grandiosa que la anterior es el verdadero enemigo.
que no halló otra manera de desenmascararla que pegando debajo de la linea de flotación. el desarrollo de la técnica con el marco científico no ha logrado mas que una escalada de problemas a irresolver de manera permanente. 

Al igual que la segunda pandemia, la primera, opera desde dentro, desde lo más profundo del Ser, su inconmensurable vacío.

Mas se ordena, se pesa y se mide, mas imperturbable el virus. mas mortífero, mas impredecible.

cuan lejos se ha llegado a la nada, una vez más

Seres de Fe, de Ilusión, que se arrastran una y otra vez a la verdad de la nada, a la imposibilidad de salvar a todxs, cuando ya se sabe lo que le pasó al pobre cristo, una vez más, repitiendo en claves menores, el resultado de la búsqueda de un mas alla del Ser.

Acá no se salva nadie.

ayer soñé

-te llamo para contarte, guachi, que ayer soñé con vos , el sueño era el siguiente:
localización geográfica difusa, otra gente, otro idioma. Nosotras que fuimos a una charla sobre Nietzsche, el tipo era el más importante estudioso en esa materia de filosofar a los martillazos.
- No puede ser, si ayer estuvimos, claaaa, si si , hablando de eso, del cuento sobre que Lacan no había leído a NTZCHE porque no quería verse influenciado por él... (tan dudoso como la manzana y la serpiente)
- si, pero esperá, resulta que el disertante, uy!,  ingenioso y estudioso, hablaba en un idioma extranjero para nostras, y nosotras, no parábamos de reir y reir, pero a carcajadas de lo que estaba diciendo, que por otro lado, justamente, era absolutamente nietzscheano; el tipo nos señalaba, guachi, nos ponía de ejemplo.

Ellas lo comprendieron todo, dijo, en perfecto español.

la palabra está enferma de lenguaje

-es al revés
-que cosa?
-mirá, vos ayer estuviste toda la noche hablando, yo no se que dijiste, pero fue maravilloso, te reíste , moviste los brazo, te mojaste los pies con el agua que le sobraba a las plantas. Los dos sentados en el patiecito, con esa humedad asfixiante. Hablábamos de no hablar y entonces me miraste, te miré y tomábamos esa copa a medias que sabia a puro hielo para no perder el hilo.
-el hilo, si el hilo que no había.... no había hilo, pura conversación arborescente, una conversación sin puntada como quien diría
-ayer mantuvimos una conversación sin hilo, sin puntadas, sin letras, no había nada
- así era antes....
-antes de que, cherie?
-antes del lenguaje, antes de que las cosas significaran algo, antes de entendernos con el lenguaje, antes de la perfecta armonía entre letras y sonidos, ideas y pensamientos, largos y pesados, llenos de estructura
-ayer hicimos eso? cherie?
-si, volvimos a comunicarnos en cierta forma, eso que no significa nada pero que por algún motivo quedo en nuestro sensómetro.
-el sensometro... me había olvidado. si, ese sensómetro apagado de tanta lógica
-vos crees que podremos otra vez, estar así?
-

inmanencia.

La verdad es un sistema de valores
(dinámico)

cuando hay falla
-des-perfecto-

aparece,
se arma
un Sujeto

alguien.

mientras todo funcione a la perfección
nadie habita sin saberlo

ultimamente, un viaje de egresados

la creatividad es cosa rara
en mi caso hay una dosis diaria que simplemente puede:
1. recorrer los caminos de la intensa vida amorosa
2. insertarse en un dispositivo laboral

Si se mezcla con las emociones, tendremos todo un lío que termina así:

hoy no se donde esta mi cabeza
pensaba que a estas alturas (o bajuras)
tendría que verse plasmado un ordenamiento general

la dosis mínima de creatividad diaria puede hacer sucumbir desde la hora del desayuno
hasta el vaso de agua ultimo, acodado en la mesita de luz

otra vez en este estado limbático

si fuera una gran dosis, mucho más que la mínima, ya no se entendería nada directamente.

lo que estaba estaba y lo que no estaba se transformó en algo

risueño, muy arriba, tan arriba que se agota el estómago de pensar cosas raras

-que haces de 5 a 7?
-si, quiero

asi es como la creatividad opera, transformando un bloque de actividades continuas y esperables en algoritmos con resultado incierto.

viaje de egresados
camino de tierra
risas nerviosas
riñas insignificantes, pero al fin, perturbadoras
manos que se aprecian
besos que se ocultan
habitaciones exiguas
larga espera
mas risas nerviosas
angustia, nervios, ansiedad
otra vez risas

confianza
amistad
goce
ternura
levedad

otra vez pensando en los opuestos

el tiempo el paso del tiempo
inmovilidad de algo activo
deshecho mientras sueño
sin llanto no más
perdido por encontrado
soledad, compañera del silencio que habla en algún idioma extranjero
ni una preocupación despreocupada ocupa un lugar
giros de amor  en la recta final
un sentimiento sano se aloja a cuidar de otros que no lo están
conocer sin saber exactamente
ausencia sin dolor
presencia sin necesidad de estar
sentir sin tocar
pedir sin culpa
soñar sin dormir
desnudarse para dormir
esperar nada
incluir todo
en la punta de tu lengua, mi goce

estado de instrospección

absoluto
hondo
latente
ni triste
ni contento
algo sombrío
ausente
duda
indoloro
flotante
inconmovible
inercia
insensible
cierta inquietud
poco interés
algunos aspectos sorprendentemente caminan solos
otros no
otros los escuché cuando cayeron de tanto ir el cántaro a la fuente.
yo sabía
nadie es culpable
un errorcito por acá
otro por allá..
incongruencia
desvío
cansancio
mental
estructural?
difícil
sonreír
detrás del espejo.

milhojas

tantas veces juntos
encierra
tantas separados

cuantas irán?
cien
doscientas
mil?

en la otra costa, la más lejana posible, miro para todos lados y me encuentro con vos.

te extraño cada vez más,
y cada vez más, temo perderte
pero lo tengo que jugar todo,
hasta la imposibilidad
de no tenerte nunca más
de alejarme
tanto
que no te acuerdes siquiera, el olor que tanto vuelca tu corazón, hoy.

no hay medias tintas
no hay un poco
no hay mitad de crema y mitad de dulce de leche

no espero vivir por siempre, un estado de reconciliación

me gustaría salir volando sin notar el tiempo
(convertido permanentemente en una tormenta de piedras y tapones de punta)

sueño despierta que te desvela la manera de hacerme reir, de apoyar hasta el más incongruente proyecto
-quiero pintar el ropero de verde, arreglar la cadena de mi bicicleta, conocer Ostende, ir a un hotel con pileta y nadar todo un día, tomar un te caliente con una porción de chocolate, caminar por un bosque donde se respire el olor a eucaliptus, leer un rato "memorias del subsuelo" de dostoyevski, tirados en cualquier cama y decir algo que se nos ocurra porque siempre que leo ese libro se me ocurre algo para decir; mirarte a los ojos sin pensar en nada pero saber que nunca, pero nunca, serías capaz de provocarme dolor.

desde el punto sin retorno se sueña todo con mayor claridad

(...)

"a veces, conviene soñar" F.D.

sentimental

no saber escribir sin mirar
no poder escribir
en cada dedo un ojo tuyo
en cada pensamiento
un deseo
incompleto
un cuadro que no dice nada
mirar hacia cualquier parte y encontrar
un mundo
dentro
que agobia
al que mira
al que intenta
entender de que se trata
pero sin perder la cordura
imposible
un sueño pixelado
no se aprecian los detalles
si, un buen lejos
espero
-que-
cuando estés aun mas cerca puedas disfrutar de tenerme y dejar de soñar-me
extraño un momento fugaz que ya pasó; era mi ilusión por un siempre
los pájaros no hacen más que buscar cada pedacito de nido, allá,
lejos
cerca
caliente
húmedo
cerca
tibio
salado
un gesto
sentimental
tranquilizador
que no es lo mismo, pero es
igual.

reconciliaciones

los cuerpos saben reconciliarse mejor que las almas
tal vez hayan sido creados con bastante antelación
y mucho después
pero mucho tiempo después
es posible que lo hiciera la razón
infeliz des-hecho que no hace mas que distinguir
aquello que existe de lo que todavía no.
manojo de lógica inútil
derivaciones de un sueño en convertirnos en seres abstractos
base de toda la ignorancia que con sus fundamentos
arruina una reconciliación definitiva para amar.
que nos queda de ese animal... visceral..
mil ruidos inexplicables
sorpresa ante la claridad
instinto
olor
pegados en la noche
riendo a horcajadas sin saber bien de que se trata
sin hacer otra cosa que contar historias y creer en dios

y finalmente: ha llegado el conflicto con la realidad

qué sería razonable para este caso?
ir contra mi propia voluntad -de poder (?)
razonable?
ir contra mi propio destino?
sobornado una y mil veces?
corrompido?
por el dolor y el arrebato?

un corazón impuro, obediente de las regalas
                                                                   que supo aprender

qué sería razonable en este caso?
hacer lo contrario de aquello que "él manda"?
quedarme quieta
sin hacer nada
sin sentir el impulso
que mi corazón reclama?

No hay razones para hacer
ni una cosa
ni la otra.
                                                     

desesperación

cuando no soporto esta vida
me desespera pensar que la otra es
inalcanzable

gota en la tormenta

cada momento que pasa se tiñe de desesperación
no por falta de amor ni de certidumbre
tan solo porque siento cada segundo como se evapora
y queda en el recuerdo como gota en la tormenta

es la hora de los que ven el tiempo detenido

4.40 a.m.
a veces es por pura casualidad
una hora
un stop
un abismo que se abre
de un lado se detiene un tiempo
del otro, uno incierto y suspicaz, avanza raudamente

pensar que a veces esperé sin tiempo (tantas veces!)
ese que transcurre y al que no le damos mucha bolilla
va y va; suenan las alarmas cotidianas
lunes, martes, cumpleaños, aniversarios
noche buena y navidad
31 de diciembre
día del sarcástico san valentín

pan para hoy hambre para mañana

en el mañana se superponen todos los planes de todos los tiempos

y en el medio aqui estoy

recordando cuando creia en cada palabra, sanguchito de lomo mediante....
cuando creia en la idea de una meta de largo alcance que nada tenía que ver con el amor.

el amor no pesa tanto como una meta llena de grandes albatros hambrientos y codiciosos
el amor es creo yo, a esta altura de los treina y monedas varias, ese reflejo que nos hace saltar agarrados de la mano. nada tiene que ver tampoco con los lazos que se muerden hasta lastimar, por el solo hecho de comprobar la vigencia. Que estupidez! comprobar el amor, .. como si fuera posible otra prueba que lo que está dado.

y en el medio aqui estoy

en la hora de los que ven el tiempo detenido.  ese instante, que al igual que la lluvia, en un momento ... se precipita y cae.

short point.

nunca hubo una meta posible
(tal vez si algunos simples acuerdos entre nosotros dos)
(hoy la rabia muerde cada uno de los momentos en que "no pudimos")

tal vez si hubiéramos desestimado las grandes metas de largo plazo, y por el contrario, hubiéramos sido honestos con los acuerdos, el tiempo, el mas grande de los  inventos humanos, jamas se hubiera detenido.

siendo las 4.40 a.m.
................

mis ojos

 trituran

todas tus palabras de mas

momentos

hay varios (nuestros)

                uno en que flotamos

                uno en que vivimos en la tierra

(entre estos dos, sobre todo, nos desplazamos)

                otros, en que nos comunicamos las ideas y casi siempre llega otro (a continuacion) en                que sobra todo lo que se dijo

hay varios (mios)

                uno en que me ahogo y no soporto tu embestida

                a veces quiero irme y no volver

(cuando me voy para no volver soy tormenta helada)

mas tarde

un poco mas tarde

entiendo " no es posible mantener la cordura en la distancia"

y la presion baja baja baja

y mis piernas pesan tanto como es posible

entonces ,

olvido, amo,

perdono

(a ambos?)

y vuelvo para no irme nunca mas.

hay varios momentos, , , , , ,

tuyos?

                a veces sería mejor que yo no existiera, pero existo.

condimentos

son tan fuertes que no es posible siempre/a veces, sentir tu sabor original.

certeza

cada vez que pienso un horizonte

yo se

que tu

pensaste seis.

(imposibles)

fin?

ese abrazo del final
fue el objeto de toda la visita
lo único que recordaremos
de ese día
que como es habitual
parece que fuese el ultimo.

refugio

ando buscando
algo fuera mi
que no se parezca a nada
a nadie
un estelar vacio
que solo me de de pensar
en la supervivencia,
correr hacia la playa,
entrar en el mar con los zapatos puestos
después de quedarme dormida
no saber bien a donde ir
ni de donde llegar
solo sentimiento
iluminado
de energía desbordante
que se abre paso hacia los pies
nada de cerebro
ni de grandes ideas
ni de planes supremos para conquistar un mundo
inacabado
injusto
hostil
perverso
acomodaticio.
que esperar de todo eso?
la nada es el mejor lugar
para sentir lo que hace falta
que es simple, unico, personal e indivisible
un poco signado por el tiempo que toca vivir a cada cual.
pero para cada cual, un poco de nada
sentir
como corre la esperanza de encontrar es cachito animado
sorpresivo
intenso,
de aquello soñado,
sin sentido
despojado de razón
de lucro
de imposibilidad.
allí voy, con esos mismos pies salados
a buscar
mi refugio
mi casita del árbol
un poco de imaginación, un poco de inocencia
entre tanto mundo-hormiguero de humanos con caparazón de hierro.
allí voy, queridisimo espacio iunicuo
y que solo sea el sol, quien me levante.

dónde habita la verdad?

mucho psicoanálisis
algo "psyco"
demasiado análisis
poca síntesis
y la verdad,
oculta
disfrazada
empañada
empeñada
grande, inmensa como un elefante "insitu"
quién dudaría que un elefante es "inmenso"?
se ve pequeño desde un helicóptero, pero el elefante y su idea siguen siendo
descomunales.

Yo parada
a su lado, soy intrascendente,
él, verdadero;
espejismo
metáfora
ocupa mucho más espacio
nadie dudaría del alcance de su verdad

por si acaso alguien pensara lo contrario
mueve sus orejas y la tierra se levanta en miles
de polvillos que me hacen estornudar.

yo
sigo ahí, de pie
junto a mi, la verdad;
gris, pesada,
maloliente
agresiva cuando no encuentra quién la nombre

atropella en su estampida, todo lo que encuentra a su paso.

no me gusta esa verdad,
ojalá fuera otra, más pequeña, una liebre, acaso.
no me importa que me cueste atraparla, una vez que lo hice,
puedo acariciarla y sentir que desacansa un rato de la presecusión a la que dimos
ambas, tanto tiempo.

pero no.
la verdad
es un elefante
y yo parada al lado,
no quiero saber nada con eso imposible de mover, de comprender, de acariciar; imposible de ternura, de cansancio, de vacío;

su trompa me aterra y su mirada, gélida, me condena al silencio, a la espera, al tiempo;
 y yo pegada a su invitación a no querer ver, a no querer soportar, a acompañar con ciego estupor, a mi propia infamia, a mi propio dolor, de no poder sentir algo cuando levanto la vista -a pesar del miedo- y contemplo con resignación, que ahi está la verdad, que en ese cuerpo monstruoso, habita, y que no hay modo de inventar a la liebre.

parece tan pequeño
desde el helicóptero.

eso era todo, finalmente

para los que sueñan sueños en vez de dormir
para quienes despiertan y siguen soñando
en definitiva
para esas personas
algunas palabras.
arme un gran escudo de ruido
que muy bien se podria confundir con risas
y llanto
pero de nada sirvio
arme otros que fueron aun menos utiles
de palabras que dieron a luz muchas exlicaciones
yermas
aplique mis mejores estratagemas
idee, ay! cuantas tacticas preciosistas! cientas!

todo seguia exactamente en el mismo lugar.
y yo
tambien
para que mentirnos ?
para eso , basten los demas.

si para algo sirve estar en soledad
es para enfrentar todos los sueños.
hoy me doy cuenta de lo fundamental
no se esta solo
se es solo.
pequeña señal de nuestro lenguaje que avista las cuestiones fundamentales
como gaviota en altamar.
r.
muero de sueño durante el dia esperando pasar al otro lado
donde habitan todos juntos y suena la gran y polifonica
orquesta de mis propios sueños
cada uno es parte del rompecabezas
alli estan todos diciendo la verdad
que oculta cada cual y por razones imposibles
eso igual no importa.
alli se ven claras sus intenciones. y descubro mas y mas soledad
cuando amanece.
este mundo de aca parece un libro de lewis carroll
totalmente falto de sentido del humor,
forzado
sobreactuado.

pasar la frontera y soñar
alli nada parece
es.
aca de este lado de la vida
solo se aprende a parecer
y pocas veces se entiende algo
de la trama
un poco principio
un poco de final
mucho nudo
algo de desenlace.

los sueños
cuan otra cosa nos brindan
cada secuencia
cada detalle es una realidad total
un entender de que se trataba todo esto
ah! si! de la realidad a la que solo se llega
soñando.

daría lo que no tengo por un poco de aquella ilusión

qué estar esperando despues del arrojo
de tu último pedacito de aliento haciendo eco en mi celular

perdido en el silencio donde ser es nada

y nada queda,

me echo sobre la alfombra voladora y siento

inseguridad
tristeza

una imágen

barquito de papel de diario a la buena de dios

y otra vez la intermitencia de la pregunta

qué ser puede esperar en la nada

qué mal-estar significa silencio

en la isla

de nunca jamás.

Y sin embargo mi inocencia reclama otra vez a peter pan.

daría lo que no tengo por un poco de aquella ilusión

aquel abrazo imaginario

ese que perdura como recuerdo incrustado

moraleja: sueña pero no tanto que te haga morir del otro lado

insistencias: no te olvides de mi
obviedades: sé que no se puede
incongruencias: y sin embargo mi inocencia...
peter pan

tic-tac
el cocodrilo. puedo oir el reloj. está dentro de su estómago..

daría lo que no tengo...
ilusión
sueño

7.00 a.m.

café y jugo de naranja
tostadas y un baño de realidad

los mundos siguen girando alrededor del sol.

la vida descomunal

los muertos viven
flotan
y los vivos
cargamos con su peso
en justa medida

mochila que por suerte y
sin embargo
a veces olvidamos

de ese modo
tambien y a su pesar
nos es permitido
flotar..

un poco de sueños
un poco de olvido
y despues...

bon soire !

un rey dilemático que no sabe vivir la vida viva

Hubo una vez un rey que vivió cuarenta años en un sótano y dijo más verdades que medio millón de personas de distintas generaciones y épocas. Ese rey reinaba sobre el único y verdadero reino posible.

Hubo una vez un rey reinante. Solo uno. Uno verdadero. Que reinó sobre un alma atormentada. Uno que pudo dominarla toda y completamente a esa pobre, incorregible, estrecha, codiciosa y enferma alma (conciente, y por ello completamente humana).

El rey y sus súbditos asistían a una vida todos apiñados en un territorio tan pequeño como pueden significar cuatro paredes y un escritorio ajenos completamente a su reino. Fue siempre imparcial para dictar sentencia y su carácter osado y pretencioso, su repugnante modo de decir las cosas, sin cálculo alguno porque no hacía falta, lo convertía en el rey. el rey que reinaba en el delirio. En el delirante deseo de preservarse a si mismo de convertirse en una "tuerca". De preservarse de razonamientos y simulaciones aritméticas. Dos más dos. Cuatro. Llegar a su castillo y hacer los deberes de rey. Dos mas dos. Cuatro. Refrenar su instinto de caos y destrucción. Quiero romper un plato. Dos mas dos. Cinco. Alegrarse por ver cinco. Su destino estaba más que claro, la prudencia lo convertía en un rey prudente. La prudencia lo alejaba de la osadía, del cinco. La osadía lo acercaba a lo bello, a lo sublime, al caos, al desentendimiento. A contradecir su voluntad de razón. Si razonaba se perdía un cinco cada día. dos más dos es cuatro. seguir engranando. seguir caminando, obtuso y mediocre, para llegar siempre a cuatro. dos mas dos. se repetía. prefería su reinado cuando conseguía más "cincos". su propia desobediencia le daba más y más poder sobre el reino que con la prudencia, iba muriendo de aburrimiento, de sopor, de angustia o de felicidad vulgar.

Cavilaba sobre qué reinar y por qué. Su voluntad se estremecía en el dilema. Ir contra su razón, o ir contra su deseo, que cuantas veces oh! dios! han estado de acuerdo (sin duda muy pocas). La razón gana cuatros. El deseo gana cincos. Vaya aritmética que manifiesta el sueño humano de convertirnos en seres abstractos!
Todavía el rey reinante, baja varios niveles en su corazón viciado para poder seguir viviendo. Y desde allí. Obedece sus propias e inacabadas sentencias. Finalmente ha llegado: el "conflicto con la realidad", presume.
Se ha consolado con la mentira de llamar prudencia
a la cobardía.

no hay título

una vez escribí sobre el tiempo muerto
ese que nadie es capaz de recordar
porque no hubo acontecimiento
"de relleno".

una vez oí decir que la vida es una película sin editar

(el tiempo muerto)

hay quienes tienen que editar la mayor parte de su vida y ven pasar una y otra vez
los mismos escenarios, los mismos actores, la misma trama. luego queda contar la pelicula. luego que otros editen el relato y la recuerden en su tiempo muerto.

hay otros que no editan casi nada pero no pueden nunca

ver la película
solo se enteran
cuando se les apaga la luz.
(y aparece el cartelito "the end").

algo de todo esto tiene que ver con la locura, con la cordura
algo de todo
algo de nada

extraño no tener que editar
pero solo puedo extrañar algo
en mi tiempo muerto.

like a zombie

y que hago ahora?
sino flotar.

ella dijo
"ahora solo tenés que flotar",
volverte ágil,
liviana,
sin.

desplegar
ascender
bailar

para poder volver
primero .... (ya sabrán lo obvio)
(que no es tan obvio cuando no se puede ir)

ir
volver

ir
volver

(flotando, sinó, no tiene gracia!)

prince

y cómo se hace para invocar un clima
que tan solo se parezca
a una canción de prince
cuando de por medio hay que salir al supermercado
ver la televisión
pensar que se come
que se hace mañana
pagar una cuenta?

mirar a un lado
y al otro

lo ves allí, contiguo

y es imposible

solo en youtube.

prince. purple rain. http://www.youtube.com/watch?v=FP6OsQC4uMw

ne-ga-ción

es tiempo de negar

 sacó una fotografía
la pegó en la pared y y dijo:
                                             aquí me quedo.

un mes
dos meses
3 trimestres
2 bimestres

un día

                                               cualquiera

volvió a ver la fotografía

y se animó a tomar otra

resultado del experimento:      eran exactas

                                              idénticas

y eso no fue todo.

hubo una pregunta

hubo una visón

ella estaba negando.

todo aquello que le importaba.

sacó tantas fotos en ese experimeto que ya no cabían dudas.

hubo de todos modos, testigos claves. mismo veredicto.

negación.

Así y todo fue muy costoso dejar de negar

hizo falta:
algo de intervención
incansable análisis
crecientes canas rojas
y ojos del color de la lluvia


tomó otra fotografía

sonreía.

el tiempo empezó otra vez
una vez
dos veces
tantas otras veces ... a decir, a mostrar, a cambiar.

"La vie est brève
un peu d’amour
un peu de rêve
et puis bonjour.
La vie est brève
un peu d’espoir
un peu de rêve
et puis bonsoir."

tic.tac.

*onetti

el tiempo detenido

a veces dispone de la vida entera
como una foto imposible
un recuerdo inventado
que queda para siempre en la memoria

trato de hacer correr la cinta
pero es inútil
la máquina que no puede ser reparada
sigue quieta

quedo muda en el silencio que propone. sin embargo, se hace entender.

-no digas nada, no intentes nada. Estoy frente a ti y no hay nada que puedas hacer. Da igual que corras, grites o patalees. El tiempo detenido lo mantiene todo a salvo. de ti. Aunque vayas y vengas, rías,  sueñes, comas, duermas, ames, llores, anheles; hubo uno, dos o tres "clac" antes de parar. Y luego todo te quedó enfrente. Inaccesible. Es notable como pudiste hacer casi casi que marchara ... trac! otra vez, pero no, no!;  ha sido solamente una visión. Una más. Todo tu esfuerzo cae en saco roto. No se trata ni de armar ni de desarmar, ni del aceite o los tornillos de esta tremenda armadura. Esta máquina de 35 mm, supo, hace más de 30 años, darle tiempo al tiempo. Luego se detuvo. Y así quedará hasta que algún día... (...)

desaparezca?
la enfrente?
la ignore?

sigo entonces debatiendo con ella sobre los engranajes
para ganarle un poco de tiempo
pero no sabe que tengo un plan maestro
que todavía no sale a flote
pero cuando salga
su gris armadura,
sus telas de araña
sus arañas
su pesado estandarte
...
hoy estoy muy deprimida
el entusiasmo sobre el plan maestro dura un segundo inverso
es decir,
casi nada.

mi maquina de detener el tiempo no es solamente retorica
alli esta, inmensa
descomunal,
casi que no entramos ambas en el mismo pensamiento
o es ella
o soy yo

me enojo
furiosa le grito
la pateo
me agobia
me agota

parece que quiere arrancar
pero no es cierto
me engaña

las arañas se multiplican
y disimulan que esta viva
su esfuerzo es cada vez mas grande porque detener el tiempo no es cosa facil

detener el tiempo desgasta
obsesiona
desorienta
inquieta
paraliza
asusta
mete miedo la maquina. si tan solo todos la pudieran ver. me entenderían.

mañana trabajaré mas que nunca
en sacar a flote el plan maestro

esto es: extender la mano. apretar el botón. apagar la maquina. y que el tiempo pase.

y sin embargo sonrie

pasión
más pasión
dejamos de pensar en sonreir
empezamos a reir sin pensar
luego la nube se acercó y llovió
durante 8 meses
insesantemente

truenos
sapos
culebras
las 7 pestes de egipto y tres más

entonces nos miramos
sin decir
siquiera
una palabra

empezamos por conocer un poco más
quién estaba detrás
del espejo de cada uno

descubrir
soñando
sin comprender
sin intentarlo

eso funcionó mucho mejor
y nacieron los brotes

de aquella semilla
que por poco se ahoga de tanta agua
desbordante

volvimos creer en esa mirada
que ya no salía de ningún espejo


nos olimos como bestias
enajenadas

pero cercanas

nos reconocimos una vez
mil veces

nos perdonamos

bobeamos
durante horas
sin mirar que el tiempo nos ganaba

nos dormimos
nos bebimos
nos comimos

y al final
sin final
nos morimos de risa

con
o
sin
aquella lluvia en temporal.

tiempo de (no) entender

el amor es una idea
del amor
y como tal solo existe en la mente
en cada mente
este hecho convierte el amor en una manera particular y única de entenderlo.

el tiempo es una idea
del tiempo
y como tal solo existe en la mente
en cada mente
este hecho convierte al tiempo en una manera particular y única de entenderlo.

en mi caso particular y único
no logro entender
ni siquiera logro preguntar-me

cómo fue que pasó tanto tiempo
entre el momento en que no tenía idea del amor
y el momento en que no supe cómo entenderlo.

intento
una vez dos veces tres veces
mil veces
desaparecer o bien
evaporarme

estar en todos lados es estar en ninguno

pienso, mientras salgo y entro
de mi propia habitaciòn colamda de pensamientos
rumiantes
incansables
sostenidos

circulares

lo peor sucede cuando se entrama
un sentimiento, un pensamiento

recorren un sendero autónomo
viajan juntos un buen rato por mi cabeza
que inútilmente se propone comprender hacia donde se dirigen

a ningún lado

la duda es parte de todo esto
no da descanso
da
rienda suelta a su amplio margen de maniobra.

cuando todo parece tener sentido

ahi aparece, aparece y desaparece
entra y sale
dice y desdice

duda

desanda los caminos
recorridos

destruye las sociedades más fuertes
entre rumiantes pensamientos y grandes sentimientos

y otra vez. el ejercicio de pensar y pensar me deja exhausta
me voy a dormir sin saber hoy tampoco cual de todos era el camino adecuado para
llegar

a ti.

MINI SERIE

mi plan son mil planes superpuestos.

tal vez sea ese el problema.

no encuentro la llave que abría la puerta

en plena oscuridad subo y bajo las escaleras, a tientas y sin entender el camino

choco contra un sinfín de explicaciones que atentan contra mi narcisismo (ya raído y viejo)

me agacho y pongo mis rodillas en la orilla, me acerco al río, miro mi reflejo, mi pobre imagen no se alegra de verse. más vale se llena de preguntas fútiles.

qué esperar y por qué?

corrientes alternas

pocas veces me conecté de ese modo
con tan pequeño ser.
juro que no era ninguno de mis hijos
a los que parí con dolor.

ojos de almendra
grandes ojos
manos de seda
húmedas y tibias como el rio y el sol
pequeñas manos

supiste extender una frase arrolladora
simple
verdadera
insólita, en el momento oportuno,
tu llegada al muelle.

antes que pasara todo lo malo
era todo lo bueno
lo inexplicable
aquello que no encuentra palabras
que son mudas porque no hay contorno posible para esas cosas.

tu instante de amor dura inamovible en mi recuerdo

que pié tan pequeño calza, pensaba, mientras jugaba, sonreía.

qué poco miedo tiene cuando contamos historias terribles

que fácil fue quererte y sentir ganas de verte

pequeña gran princesas

eres tú.

la vació!

Me encontré con una cascarita de M.

Dijo que se aleja de nosotras, sus ideas-fuerza, porque tiene que juntar-se de nuevo.

Juntar qué? le preguntamos.

Un poco de vida cotidiana

de ollas y sartenes

cif

guardapolvos

milanesas con puré

etc.

contestó.. riéndose con dulzura.

(y su risa sonó igual al ruido de las hojas secas un día cualquiera de otoño)

se iba de espaldas al sol, con una bolsa de los mandados, listita en mano, para no olvidarse lo fundamental...

Síntomas

-me gustaría que estuvieras en la fiesta de mi cumpleaños

- pero falta, falta como un mes para eso sabrá dios en que andaremos nosotros para ese día. Peleados? Amados? Odiados? Distanciados? Mas juntos que nunca?

-bien, es verdad; pero por ejemplo, si estamos más juntos que nunca no va a haber problema, pero si estamos odiados y peleados… no importa, aunque yo te diga que te odio (eso es imposible) te hago esta invitación anticipada para mi fiesta, mi gran fiesta de cumpleaños.

-Pero no se, ché, no se si me animo porque mira si estás re despechada y no me dejas entrar o me haces un petit escándalo, que se yo…

-Un escándalo? En el peor de los casos puede ocurrir que ni te hable, ni te mire, todo esto desde el afuera, porque seguro que no será mi intención verdadera, genuina esa, sino la de agarrarte y besarte, y decirte todo lo que te extraño, te amo, te quiero y te deseo.

Pero bueno, hay que ser verdadero y valiente para soportar un gran amor.

-Decime, vos me estas diciendo que puedo ser un cobarde por no querer ir a tu fiesta de cumpleaños que va a ser dentro de un mes? No entiendo absolutly nathing!

- Si, no, bueno, lo que digo es que al amor hay que agarrarlo y hacer algo con él, dejarse llevar, que la ola te de vueltas y te arrastre hasta la costa, entendes? Vértigo, emoción, libertad de hacer lo que te parece con ese sentimiento pegajoso, fresco, tibio y ondulante. Entonces, vos, aunque estemos muy peleados y muy despechados, porque qué se yo qué, vos venís igual, venís porque la ola te dio tantas vueltas, te lastimaste las rodillas al querer salir, tragaste agua y casi te ahogaste pero llegaste, llegaste por la ola y a pesar de ella. Sabés lo que te quiero decir?

- Bueno, más o menos, pero no entiendo por qué en definitiva vamos a estar tan enojados ese día si hoy estamos tan felices.

- Porque la ola a veces es un tsunami y lo destroza todo, no queda nada en pie.. entonces es más difícil; intento decirte ahora, que quiero que vengas, que me acompañes a pesar de todo y de todos, a pesar mío incluso. Podrás hacerlo?

cara o ceca - oscuro - claro / o la ilógica de los opuestos

Le mostré mis dos lados

y le pregunté

¿cuál te gusta más, chico?

no, no me digas que ambos

la pregunta remite categorías excluyentes

preferencias.

Brillo y tus ojos se entrecierran

parece que no pueden soportarlo

(no hay que entrecerrar los ojos para ver mejor, hay que dejar que se abran de par en par...)

(podrías levantar la guardia, destaparte el rostro y dejarme que te cure esas viejas heridas)

(de eso se trata todo esto)

Una noche eterna me acompaña cuando no puedo manejar mis sentimientos

esa noche se vuelve tan oscura trémula que cuando estás cerca mío te veo salir corriendo

espantado

esperando que se pase

susurrando algo al oído de los árboles

Mientras me vuelvo oscura y fría

inalterable

irascible

sorda y destructiva

el mundo sigue su curso

tu corazón late igual que siempre

los campos siguen verdes

nacen y mueren personas

todo transcurre como si yo no fuera parte de todo eso

y sin embargo lo soy. lo sos.

Todavía no pudiste contestar la encuesta

hay varias preguntas más.

pero si no podés avanzar con esa, no podemos seguir con la próxima.

Esta es la pregunta fundamental (p4.2.3.).

Brillo/oscuridad

felicidad/ferocidad

risas/olvido

poesía- no -existe -idea fuerza

busqué un camino

lírico

para llegar;

no encontré

aquellos senderos

me llevaron

a la nada

no existe

matarte

no es posible

pensar

sin respirar-te

en mi piel

supiste oler

eso que no era

pero es

poesía

pura

osadía

seguir buscando

entre la multitud

y encontrar

nuevamente

un sentimiento

que no pudo ser

pero es

porque no existe

poesía.